Song Thrush And Sister Peter

• Kan 2, 2024

Hvert nye blad med smaragdgras utenfor klasseromsvinduet skinte blankt i det spesielt lyse sollyset tidlig på våren - et sjokk for øynene etter vinterens blekhet. Hvert blad bøyd og dirret forsiktig i brisen, gjennom hvilken brawling-kriger kjempet for å få friske kvister til å reparere reirene sine i tretoppene motsatt. Forstørret av innglassingen i klasseromsvinduet, brente solstråler barnets rygg gjennom den ullete kofta hennes mens hun beregnet antall timer før hendene hennes kunne spore gjennom de grønne bølgene eller ta tak i det grove barket i eiketreet.


Hun var sikker på at hun hadde sett raslingen i de nedre bladene som betydde hekkingen av en Song Thrush. Denne raslingen ble vanligvis generert av den milde, gjentagende bevegelsen fra en morsfugl, mens hun sirklet sakte og bevisst rundt innsiden av reiret og glattet de tynne leirveggene til fullkommenhet. Da hun sank det myke, dunete brystnivået med kanten av halm, var det bare den bleke stripen på øynet som var synlig. Brooding, brun og flekkete, ville hun smelte i bakgrunnen til barken og grenene.


10.25. Nøyaktig en time og tjuefem tikkende minutter, og det var bare ‘til Dinner Hour tenkte barnet, mens hun blyset i nebbet på fugletrommel tegningen hennes ved siden av brøkene.


Venninnen Imelda hoppet plutselig opp. Hun var dørmonitor den uken. Hun svingte litt mens hun slapp inn en av kjøkkensøstrene. Jentene smilte alle. Det var søster Peter, gliste en hilsen til alle og forskjellige som vanlig. Det så ut som om hun hadde med seg en aura av kjøkkendamp overalt hvor hun gikk - i dag var det lukten av kokende kjøttdeig. De eldre jentene lot det bli kjent at hun måtte jobbe på kjøkkenet fordi hun ikke kunne lese eller skrive.


"En av kjøkkensøstrene ble tatt dårlig", hørte de.
"Kan en av jentene skånes for til middagstime?"


Søster Ignatius brettet armene, omsluttet mens de var i skår av svart, og banket på foten hennes.
“I’ll go” piplet opp Imelda og baserte summen av boken hennes.
"Du vil ikke gjøre noe slikt", slo søster Ignatius fast, øynene hennes så kalde som rullesteinene i bekkeleie i vannengene utenfor skolefeltet.
"Moren din er en dame - hva ville hun tro?"
Øynene hennes hviler på Imeldas venn, den tynne som satt ved siden av vinduet.
"Den ene har en stein for et hjerte," hvisket Imelda inn i venninnens øre og pikket henne for å få henne til å reise seg, "fortsett - hun vil at du skal tjene din beholde!"


Det tynne barnet fulgte søster Peter ut av det varme tyngde klasserommet langs den flislagte gangen til døråpningen der luften blåste inn og pustet duften av knuste geraniumblader. Hun var glad i pelargonier med de frekke garish fargene og hun var glad i søster Peter også. Hun visste at hun ville gi henne en steinkake.


På kjøkkenene var alt aktivitet. Poteter ble kastet på for å koke, aluminiums kasseroller lokket sprunget rundt på gulvflisene, og selvfølgelig var det "bakkene" - metallbøtter med klamhåndtak som ekko ut fra videregående vegger. Søster Peter rullet de svarte og hvite gingham-ermetbeskytteren av armene og brukte dem til å tørke dampen fra vaskevannet fra de tykke glassene hennes. De hadde tunge svarte felger, men øynene lo bak dem. Hun ga barnet to deler av Fruit Brack * og nikket invitasjonen til å spise begge deler.

"Armen din vil gjøre et godt spurvebein." Hun sa og inspiserte håndleddet. "Spis dem opp, og ta disse."

Så plukket hun opp en bøtte med grønnsaksskrell, teblader og stinkende eggeskall i hver hånd. Hun satte kursen ut mot døren, nedover stien som fører til Kitchen Garden. Barnet fulgte bak, grep grep om den ene bøtten hennes lille kropp kunne klare seg foran henne, og slo de beite knærne med den mens de gikk. Hun stoppet to eller tre ganger for å hvile bøtta på den røde askebanen foran seg, og skjønte at hun (for å se de indre arbeidene i klosteret) at de var på vei mot en Hen Run.


Bak kyllingtråden festet hønene øynene på henne - hver og en gul, perlet, glasert. Hun dirret i sollyset, selv om håret under hendene var voldsomt varmt da hun dyttet det bak ørene. Søster Peter slo den første bøtta ut på den hardbakte jorden. Det var ikke gress her, bare støv fra riper i kyllingens klør, klør som var tykke, gule, kåte og skarpe. Kyllingene ignorerte ikke imponert potetskrell, og vendte hver bit for å komme til en usynlig ting under. Ryggene deres glimret fettaktig kobber i gjenskinn fra den brennende solen.En av dem var større enn alle de andre, og han paradet de blågrønne halefjærene frem og tilbake langs borstet på coop.


"Du skulle tro at han var en påfugl i stedet for en cockerel," kunngjorde søster Peter plutselig. «St. Peter fordømte sin mester tre ganger før hanekran. Husk at når du spiser påskeeggene dine denne søndagen. Du ville ikke gjort det, vil du ikke gjøre det? "
"Nei, søster," svarte barnet og stirret fryktelig på den forferdelige fuglen. En cockerel som den ene hadde hoppet opp med de to beina på en gang og angrepet lillebroren hennes. Det hadde etterlatt dyprøde riper nedover ryggen.

“Jeg trodde ikke” nikket søster Peter og tok seks egg fra dypet av lommene.
"Sett de inn i kofta og husk å ikke fortelle de andre jentene."
"Men søster, vil de ikke sprekke?" barnet våget seg, mens de snublet tilbake oppover banen etter flere bøtter, og søsterens tunge svarte klær pusset duften av Rosemary og Timian opp i luften da hun marsjerte.
"De er ingen vanlige egg," ropte hun tilbake. "De er laget av tynn sukkerbelagt sjokolade."


Når de nærmet seg klasseromsvinduet, fylte den lille jenta dem i kardiganlommene, tre på hver side. To av de innsatte så opp fra sumbøkene sine, og en sprøt til og med tungen ut sjaluøst da hun travet forbi. Hun brydde seg ikke - hun ville stirre og stirre på de utsøkte eggene så lenge hun likte hjemme. Hun planla hvordan hun best kan maksimere den herlige overraskelsen for sine små brødre. Kanskje hun til og med ville legge dem i ekte eggekopper for “litt god bensin * for dem alle” på påskedag. Hun kjente hjertet smilende ved tanken på spenningen til de små, mens hun slo ut innholdet i den siste bøtta, et oserende stinkende søl av slam som fulgte med skrellene, for godt mål.
"Gå" ut av det "vinket søster Peter mens hun prøvde å takke henne. "Fortell Mammy din, det er til din hjelp denne dagen og alle de andre dagene - det er nok til en hver for dere små.”


Om kvelden, etter at hun hadde flådd skinnene sine og skled ned stammen til eiketreet fra Song Thrush's nest, fikk hun frem brorens favoritt fyrstikkeske. Dernest fylte hun den forsiktig full av saueull. Hun plasserte forsiktig inni det et bittelitt ovalt egg av den lyseste frostigste blå, litt skje med himmel, tenkte hun, flekkete med spruter fargen på lær. Hun la kassen sakte lukket med en finger.


Det hadde fortsatt vært varmt i sen ettermiddagssol, da hun og lillebroren hadde nådd reiret. To år yngre enn henne selv, kunngjorde han bedrøvet, at han hadde holdt øye med hele dagen, og han var sikker på at morsfuglen hadde flydd.
“Probl'y the buling rook”, hadde han lagt til glatt.


Da hun hadde manøvrert hånden sin gjennom de rivende brambles og eføyet inn i det mørke reiret, ble det møtt med en ustyrlig frysning som bekreftet deres verste frykt. Det ville ikke være noen gammelt fluglings å se på, og falle over seg selv for å tilegne seg de nye teknikkene som er nødvendige for å oppnå fly-akrobatikken. Kulden på de fire eggene var mørk, dyptgående og endelig. Kald nok til å sjokkere en varm finger.
"Vil vi varme dem opp?" kom en dirrende liten stemme nedenfra, på nyhetene.



Inspirert ringte søsteren ned og prøvde å muntre ham. "Jeg vet hva vi skal gjøre,"
"Vi vil gi dem som gaver, som påskeegg."
Hun tok av seg den ullete kofta, lastet hun forsiktig med laster med egg, en farefull ferd, inn i lommene og dinglet den ned av en lang erme, til broren som kikket opp i dysterheten nedenfra.


Når hun var trygt tilbake på inngangsdøren hjemme, ga hun ham de tre fyrstikkeskene med bilene på fronten og satte den siste, den med bildet av en svane på den, inn i hjørnet av hennes brune lærskinn. Om morgenen, når hun overtok Middagsregisteret til kjøkkenet, ville hun legge det opp på vinduskarmen Scullery, ved siden av pelargoniene, adressert til søster Peter.



* 1 - "brack" - et tradisjonelt irsk fruktbrød, laget med sultanas dynket i te.

* 2 - “stor gass” - “mye moro”

Denne historien er fra min første samling av korte historier "Dead Nuns Shoes" som er utgitt gjennom Lulu.com Selvpublisering under mitt pennenavn Siobhain O Cuillinn. Disse historiene skildrer noen ganger dystre, noen ganger strålende gnister fra en gammeldags klosterutdanning.

Video Instruksjoner: Thomas Hardy's Far From The Madding Crowd - Official Trailer - Available now from Digital Theatre (Kan 2024).